Mister P

drömde om honom inatt igen. varför kan han inte bara lämna mitt sinne? det här börjar bli lite småstört. lite sjukt är det och jag vet det men den rätta medicinen kanske inte är så rätt vad vet jag? han hade skrivit en lång summering om sommaren och mejlat och så hade han ritat små illustrationer till. det hela var fruktansvärt fint. usch.